Je n'ai jamais vraiment apprécié la course à pied. Et pourtant, beaucoup adore s'y consacrer pendant leur temps libre. Certains se lèvent même à six heures du matin pour aller taper un petit jogging, avant de partir au boulot. La plupart courent seuls, avec leurs petites tenues de sportifs prétentieux hors de prix. D'autres préfèrent affronter l'épreuve en groupe, certainement pour éviter les agressions de quelques dérangés sexuels. Et enfin, pour d'autres, c'est l'occasion de sortir leur fidèle chien de race, aux poils bien peignés.

Réfléchissons. Pourquoi les gens font du jogging ? Pour se maintenir en bonne santé pour une petite minorité. Pour se consolider un fessier d'enfer pour la plus grande majorité. Ou peut-être encore pour entraîner son cardio, histoire d'être prêt à s'enfuir en cas d'attaque de morts-vivants.

Je ne fais pas vraiment partie de ces catégories-là. Alors pourquoi je m'infliger cette horreur au moins deux fois pas semaine ? En toute sincérité, c'est l'affaire de quelques kilos en trop. Mais pas vraiment en ce qui me concerne, loin de là. C'est plus vraisemblablement à cause de mon chien. Ce sac à puces s'est révélé être un véritable gouffre titanesque et insatiable, avalant la moindre miette de nourriture plus vite encore que la vitesse de la lumière. Mon chien est gros. Et je me retrouve contrainte de faire moi-même du sport, pour le faire bouger avec moi. Vous visualisez tous ces joggeurs qui trichent largement sur leur performance en se laissant paisiblement traîner par leur labrador à la langue dégoulinante de bave ? Pour le coup c'est moi qui tire ce foutu cabot fainéant pendant cinq pâtés de maisons, sous le regard assez sceptique des voisins. Je n'en suis pas encore à baver à outrance non plus. Imaginez plutôt une respiration de vache affolée. C'est bien plus représentatif de mon état.

Cet après-midi n'a pas échappé à la règle. Jour de congé oblige, puisque je n'ai pas à m'occuper des animaux des clients habituels, autant m'occuper de ma propre bergerie. Léon - mon chien de kochi obèse donc -  a finalement décidé de trottiner tranquillement à l'avant, alors que nous traversons notre quartier résidant. Ce paysage connu marquant la fin de la promenade, le chien s'est soudainement montré plus enclin et joyeux à l'idée de trémousser sa queue recourbée sous mon nez. Un soupir m'échappe alors que je quitte le pas de course pour une marche plus apaisée. Ce chien est vraiment doté d'un sens de l'hypocrisie écrasant.

- Ne fais pas semblant, tu seras tout de même privé de dessert, maugréais-je à l'attention de la boule de poils rousse.

D'un geste, je passe mon bras sur mon front pour éponger un peu la sueur qui me colle à la peau. Je souffle à nouveau, mais cette fois plus par plénitude que par résignation. Finalement, cette heure d'agonie sur les trottoirs de Manchester m'ont fait plus de bien que de mal. Un agréable sentiment d'épuisement doucereux m'enveloppe alors que je passe l'angle de la rue où se situe ma maison. Ainsi, peut-être que je dormirai bien cette nuit. Ces derniers temps, mon sommeil est assez chaotique. Je me réveille très tôt le matin. Sans parvenir à me rendormir. Pourtant, aucune vision cauchemardesque ne vient m'arracher aux bras de Morphée. C'est tout simplement que je n'ai plus envie de dormir, malgré les bâillements incessants qui me poursuivent ensuite tout au long de la journée.

Mes réflexions s'envolent comme un nuage de fumée lorsque je réalise finalement qu'une étrange silhouette stagne devant chez moi. Qu'est-ce qui se passe ? Une livraison de colis ? Au moins que les employés soient désormais équipés d'un bien atypique moyen de transport, il semble peu probable qu'un homme en fauteuil roulant se soit laissé porter jusqu'ici pour me livrer les vieux chocolats périmés que ma mère m'envoie chaque année pour mon anniversaire. Et mon anniversaire, justement, n'aura lien que dans quatre bons mois. Mes sourcils s'écarquillent finalement d'un air ébahi, alors que je commence à discerner ce que le type handicapé est en train de fabriquer.

- Mais … Il s'est cru en cours d'histoire des arts ou quoi celui-là ? EH !

Poussée par un fort élan de colère hystérique, je lâche subitement la laisse de Léon pour m'élancer droit sur le voyou. De toute ma pratique catastrophique de joggeuse, je n'ai probablement jamais couru aussi vite. Mon chien fuse devant mes jambes et manque de peu de me faire perdre l'équilibre. S'il pensait que ma conduite annonçait un jeu avec récompense gourmande à la clé, ses aboiements fous envahissent soudain la tranquillité de la rue. Tous les molosses des jardins alentours lui répondent alors en échos, dans un concert de hurlements canins.

- Eh vous ! Qu'est-ce que vous faites ?!

J'arrive à proximité du garçon, plus essoufflée et en nage qu'autre chose, et m'emploie à les asséner une vague de vives petites claques sur l'épaule pour qu'il cesse de colorier sur MON mur. De son côté Léon balance ses deux pattes avant sur les genoux du malotru, et se met à lui lâcher allègrement le visage, probablement pour lui souhaiter la bienvenue. Mes doigts trouvent finalement la bombe de peinture dans la main fautive de l'inconnu, et l'arrache sans plus de manière.

- Non mais ça va pas ?! C'est pas l'atelier création ici !

Entre deux bouffés d'air, mon regard tombe sur les gribouillis fraîchement dessinés. Je me fige soudain, stoppant abruptement mes gestes offusqués. Sous mes yeux désormais ébahis, je découvre là le corps élancé d'un cétacé prendre vie sur la surface morne du muret. Mes paupières papillonnent un instant. Finalement je lève le bras pour désigner du bout de la bombe de peinture le tag aux allures irréelles.

- C'est vous qui avez fait ça ? Demandais-je alors bêtement, toujours sans parvenir à réaliser que l'auteur de ce travail n'est personne d'autre que ce morveux.   

Si on m'avait affirmé un jour que j'allais être la victime de petits rebelles du quartier, armés de leurs bombes de peinture piquées au fond du garage à papa, je n'y aurais certainement pas cru. Tout bonnement parce que ledit quartier était censé être réputé pour son calme et sa tranquillité. Mais … ça m'apprendra. Après tout, j'aurais dû me méfier. Ce genre d'histoires, c'est toujours sur moi que ça tombe. Comme cette fois où ma voiture s'est à moitié encastrée dans celle du voisin, parce qu'une horde d'enfants sauvages a subitement traversé la route devant moi. Ou celle où j'ai oublié mes muffins brûlés dans le four. Les pompiers étaient arrivés en trombe suite à l'appel de la vieille folle d'en face. Ils avaient enfoncé ma porte et brisé la fenêtre de la cuisine. Pendant ce temps, j'étais seulement partie à la recherche de l'un de mes chiens s'étant encore enfui dans les jardins alentour. Tout compte fait, le quartier était probablement bien plus paisible par le passé seulement. Avant mon emménagement.

Mais pour l'heure, la paix intérieure devra repasser. Car même si je suis plus ou moins habituée à ce que le karma s'acharne sur ma pauvre personne, ce type avec son fauteuil roulant me donne vraiment envie de m'arracher les cheveux. Et quand je pense que la sale carne d'en face passe ses journées à espionner ce qui se passe dans la rue … L'idée d'empêcher ce voyou de taguer mes murs ne lui aurait pas effleuré l'esprit. Pestant encore à moitié entre mes lèvres pincées, je serre des poings pour me contenir et éviter de frapper à nouveau le garçon handicapé.

- Moi, je suis folle ? C'est le gaillard qui dessine dans les rues, en plein jour et à la vue de tous, qui dit ça ?

Pour le coup, j'ignore vraiment ce qui m'énerve le plus. Entendre ce type me dire que je suis complètement barrée, ou constater que mon chien accueille l'affront avec deux ou trois petits jappements joyeux. Léon agite sa queue recourbée et piétine un peu les cuisses de son nouvel ami, certainement dans l'espoir de lui arracher de force quelques caresses non-méritées. Sa grosse langue rose sort finalement d'entre ses babines humides, pour pendre dans le vide. Un long filet de bave coule alors de sa gueule grande ouverte pour venir s'écraser mollement sur le pantalon du jeune homme. Mais malgré ses protestations, je n'émets pas le moindre geste pour retirer mon chien de son perchoir. Au moins, je suis certaine de ne pas voir filer le malotru du haut de son engin roulant. J'ai déjà bien trop couru pour aujourd'hui.

- Je ne suis pas certaine que les flics appelleraient ça « rien de mal ». Graffitis haineux ou non.

Je croise mes bras sur ma poitrine, et le toise un instant d'un air réprobateur. Il est vrai que ses arguments tiennent plus ou moins la route. Un peu de couleur dans ce monde gris et humide qu'est Manchester n'a jamais fait de mal à personne. Mais, et si je préférais mon mur comme il l'était avant ? Terne et vierge de tout autre teinte, hormis quelques traces de pipi de chat ? Ce garçon a encore de la chance de s'être arrêté devant ma maison plutôt que devant celle de quelqu'un d'autre. De l'autre côté du trottoir, il se serait déjà retrouvé en garde-à-vue. Une poignée de mètres plus loin, chez le voisin, il se serait probablement fait casser les deux bras. Et quelques mètres plus tôt … J'ignore comment Judy aurait accepté la chose. Elle lui aurait probablement crevé les pneus avec ses scalpels.

- C'est bon, je ne vais appeler personne, marmonnais-je finalement, peu désireuse d'attirer à nouveau l'attention du quartier en ramenant les forces de l'ordre chez moi. Mais je pourrais très bien vous obliger à nettoyer tout ça. À la brosse à dents. Et à la bave de chien.

Mais pour le coup, je ne suis pas certaine que cette menace joue en ma faveur. En fait, le voyou allait certainement se conforter dans l'idée que j'étais un peu folle.

- Mais à la place, vous allez terminer le travail. Que ça soit présentable, au moins ! Grognais-je pour sauver la face, désireuse de voir le dessin achevé mais néanmoins peu encline à me montrer réjouie à cette perspective.   

Désormais, ça m'étonnerait que tout ceci soit une histoire de karma ou une idiotie dans le genre, le destin ou bien une malchance fatidique. En fait, j'en suis presque persuadée maintenant, il doit bien exister une espèce d'entité supra-terrestre quelque part dans ce monde. Et cette foutue chose a décidé de s'acharner sur moi, certainement pour passer le temps. Comme découvrir un apprenti voyou occupé à repeindre mes murs n'est pas suffisant, il faut en plus que celui-ci fasse des siennes. Un petit caprice et un manque de volonté de coopérer, alors qu'ici c'est lui seul le fautif. Cette situation ne serait pas drôle sinon.

Instinctivement je me place juste devant son fauteuil, pour clairement lui bloquer la route. Qu'est-ce qu'on va encore penser de moi si je me mets à poursuivre un handicapé en pleine rue, un flot d'insultes aux lèvres et un chien fou lancé à ses trousses ? À cette perspective, c'est certain, les forces de l'ordre vont réellement finir par pointer le bout de leur nez. Mais probablement pas pour arrêter le vrai délinquant de l'histoire. L'idée de me faire embarquer dans une fourgonnette de police manque légèrement de charme, et ne me tente pas plus que ça. Oh bien sûr, j'aurais pu appeler mon voisin au secours. Hélas, ce type en a tellement assez de ma présence quotidienne à côté de sa demeure qu'il se serait contenté de me jeter un regard mauvais digne du rustre qu'il est, avant de me tourner le dos sans plus m'accorder la moindre importance.

Las de m'énerver soudain, je soupire et lève les yeux au ciel.

- Vous faire plaisir. Vraiment ? J'ai l'air d'avoir envie de vous faire plaisir ?

Je m'arrête un instant pour me pencher en avant et récupérer la laisse de Léon. Le chien semble en avoir fini avec le jeune homme. Plutôt que de lui lécher le visage, il a trouvé plus intéressant d'étudier de plus près son étrange engin roulant. Sans que son propriétaire ne le remarque, ma boule de poils rousse s'est même autorisée à lâcher quelques gouttes d'urine contre la roue du fauteuil. Sans rien dire, je tire significativement sur la laisse de sorte à ramener sagement l'animal à mes côtés. Léon pose son gros postérieur sur le trottoir, et observe maintenant l'échange épineux qui se tient avec un regard heureux et plein d'amour.

- Et en plus vous n'aimez pas qu'on vous pousse à faire quelque chose. Figurez-vous que, moi, je n'aime pas qu'on intervienne sur MA propriété sans mon accord. Alors maintenant que c'est fait, tâchez au moins de terminer ce dessin. Quitte à se faire taguer, il faut au moins que ça soit joli.

Ce faisant, je m'avance de deux pas pour ramasser ses outils tombés et abandonnés sur le sol. Je regarde un instant ce que je tiens entre les mains avant de relever la tête et de désigner ma trouvaille à l'individu qui me fait face.

- C'est donnant-donnant. Et vous devriez peut-être vous estimer heureux de cette issue. Personne ne vous a jamais appris que c'était mal de crayonner sur les murs ? Une mère ? Une maîtresse d'école ? Ou je sais pas, une assistance sociale ? Arguais-je d'un air sceptique en prenant toutes les possibilités en compte. À cette question, on m'a déjà odieusement répondu que la maman dudit garnement de l'époque était décédée. Ce qui était faux. Mais ce qui m'a fait atrocement culpabiliser. Cette fois, je ne suis pas prête de me faire avoir à nouveau.  

Son sarcasme et son attitude me font rouler des yeux tandis que je croise à nouveau les bras sur ma poitrine. Je hoche la tête d'un faux air d'assentiment tout en laissant déblatérer ses sottises. Donc il essaye malgré tout de me faire passer pour une odieuse personne ? Je me retiens de peu de lui rétorquer que, justement, il n'a pas dû être assez martyrisé pendant son enfance pour se montrer aussi provocant avec ses aînés. Que les choses soient claires. Je ne suis pas de la vielle école non plus. Mais ce type m'a clairement vexée en me balançant au visage que je suis complètement folle. C'est une chose de le penser. Et c'en est tout une autre de l'entendre de la bouche de quelqu'un d'autre. Surtout quand ce fameux quelqu'un d'autre est justement lui-même en faute. Non mais c'est le monde à l'envers ?

Tout compte fait je choisis de me taire, car finalement le voyou se décide à proférer les paroles que j'attends. Il va finir son dessin. Un immense sourire victorieux s'apprête à poindre sur mes lèvres, juste avant qu'il ne ramène son ironie visiblement habituel dans cette annonce. Une limonade ? Et puis quoi encore ? Il se croit réellement sur la terrasse d'un café. Je ressemble vraiment à une barmaid à ses petits soins ? Mon enthousiasme intérieur retombe aussi vite qu'un soufflé. Un air passablement blasé traverse les traits de mon visage, alors que je pose un regard exaspéré sa mine satisfaite par le petit effet produit.

- Une limonade, répétais-je en passant une main sur mes joues. Bon. D'accord. Mais je garde ça en attendant.

Je désigne le paquet d'outils que je tiens entre mes bras, à savoir tout son attirail de peintre des rues. Peu encline à prendre le risque de le voir tourner de l'oeil sur mon trottoir, je ne m'estime tout de même pas encore assez bête pour lui rendre ce qui a l'air si précieux à ses yeux, le temps d'aller servir une boisson fraîche à monsieur. Si ce n'est qu'une ruse odieuse pour me fausser compagnie, je me retrouverai bien embêtée, avec mon verre de soda à la main. Après tout il manque vraiment du travail pour que son tag soit réellement achevé. Et voyez-vous, je ne sais absolument pas dessiner.

Je lui lance un dernier coup d’œil suspicieux avant de lui tourner le dos pour rentrer chez moi. Léon s'engouffre docilement dans mon sillage, visiblement pas si triste de quitter son nouveau camarade de jeu. Je traverse la petite allée à grands pas, déverrouille la porte et pénètre à l'intérieur de ma maison. Je prends à peine le temps de libérer le chien de sa laisse,avant de l'enfermer dans le salon. L'instant d'après, je suis déjà le nez plongé dans mon frigo. J'en ressors avec une petite bouteille glacée en main.

- Il n'a pas intérêt à me demander des petits biscuits avec ça, grommelais-je en claquant la porte.

C'est malgré tout avec la drôle d'impression d'être menée en bateau que je retourne dehors, auprès de l'abominable individu qui persiste à me faire courir partout après ce jogging pourtant déjà assez épuisant.

- Très bien, mon vieux. On a un marché. Cette limonade contre un mur joli et présentable.

C'est un brin essoufflé que je lui tends le récipient encore humide de fraîcheur, avant de lui balancer presque ses affaires confisquées sur les genoux.

- Vous ne devriez pas avoir autre chose à faire un samedi après-midi ? Demandais-je finalement, moins agressive qu'auparavant. Des devoirs à faire ? Des cours à réviser ? Vous avez l'air trop jeune pour avoir déjà arrêté l'école. A moins que vous soyez en train de fuguer ... marmonnais-je en haussant un sourcil sceptique.  

La tension retombe d'un coup lorsque le malotru saisit son matériel pour terminer son dessin. Soulagée d'avoir gagné la bataille, et surtout de constater qu'il n'y a plus à débattre là-dessus, je ne peux m'empêcher de lâcher un petit soupir silencieux. Les choses se déroulent bien finalement. Qui l'aurait cru ? Au vu de la désinvolture de cet homme, confronté à mon entêtement, tout aurait pu nous conduire à ne jamais trouver un terrain d'entente. À croire que ce retournement de situation est dû à cette fameuse bouteille de limonade. Intérieurement, je me félicite d'avoir acheté ces boissons que je ne bois que très rarement.

Je finis par abandonner le fil de mes pensées pour me concentrer sur les formes prenant vie peu à peu sur le mur. Ses gestes sont précis, fluides et assurés. Il sait ce qu'il est en train de faire, ça ne laisse aucun doute. Ce n'est d'ailleurs probablement pas la première fois qu'il agit de la sorte, répandant sa peinture un peu au hasard dans les rues de Manchester juste pour satisfaire une pulsion créative. Pour autant je ne trouve plus le moyen de m'offusquer d'un tel comportement. Sous ses mains, les formes et couleurs qui apparaissent sont si prenantes que je me retrouve captivée par la danse des bombes entre ses doigts.

Ses paroles me tirent plus ou moins du spectacle pour le moins surprenant. Que devraient penser mes voisins maintenant ? Et surtout la vieille folle en face ? Dix minutes auparavant, j'étais en train de hurler au scandale en m'agitant dans tous les sens. À présent, me voilà figée à côté du voyou source de tout mon remue-ménage, occupée à étudier avec soin ce qui a déclenché ma crise de furie. Peu importe. Bras croisés sur ma poitrine, je hausse un sourcil interrogateur. Sans vraiment m'en rendre compte, mon regard s'attarde sur ses jambes immobilisées lorsqu'il évoque ce fameux accident qui lui a collé ce fauteuil roulant dans les pattes. Je reste un moment interdite, surprise qu'il évoque quelque chose d'aussi personnel avec la parfaite inconnue et folle que je suis. Une poignée de secondes s'écoule sans que je ne trouve quoi répondre, mêlée entre une espèce de sentiment de gêne dérangeante et un élan impressionnée par la force de sa conviction. Mais finalement ce fut l'agacement qui reprit le dessus, devant ses accusations à peine voilées.

- Si vous voulez tout savoir, je ne suis pas du genre à passer mes journées dehors, répondis-je toutefois sur un ton calme, quoique ferme avec une pointe de mécontentement. Néanmoins, rester cloîtrée chez moi ne serait pas non plus envisageable. J'ai beaucoup trop de boulot pour ça, de clients à assurer, et surtout de malades à soigner. Il en faudrait certainement plus pour me forcer à rester cacher loin du monde et de mon travail.

Ma voix se tait lorsqu'une voiture pointe le bout de sa carrosserie de l'autre côté de la rue. Je la suis des yeux, et attends patiemment que le véhicule passe avant de s'éloigner, emportant avec lui son désagréable bruit de moteur. J'en reviens aussitôt au cas de mon étrange interlocuteur.

- Un accident de planche à neige alors … A vous entendre parler, je suppose que vous recommenceriez à prendre ce risque sans hésiter, si vos problèmes de jambes s'envolaient.

Loin de moi l'idée de transmettre la moindre sensation de reproche. Ce n'est ici qu'une constatation, une impression qui m'a saisi en l'entendant parler auparavant. Si c'est « absolument temporaire », nécessairement c'est qu'il projette déjà secrètement de reprendre cette activité. Nul doute que ça représentait – et représente visiblement – quelque chose d'important pour lui. Un petit « hmm » pensif et secret m'échappe, tandis que je l'examine à nouveau de haut en bas. Je n'en dirai pas plus, mais il est évident que ce handicap a fait naître en lui une flamme de colère et d'injustice.

- C'est quoi votre nom ? Demandais-je subitement, changeant de sujet avec une facilité déconcertante. Vous avez pris des cours, pour ça ?

Ce faisant, je désigne d'un mouvement du menton l’œuvre murale n'ayant cessé de s'agrandir et s'étaler sous mes yeux fascinés.  

Les piques tombèrent d'un coup de la bouche du garçon, alors même que j'étais partie et décidée à me montrer plus calme et mature dans cette conversation. Après tout, le sujet empruntait un chemin bien plus sérieux. Sa santé, et sa passion lointaine et désormais impossible. En aucun cas je ne me permettrai de me montrer acerbe sur quelque chose d'aussi sensible. Premièrement parce qu'une bombe de peinture peut faire très mal, même lancée par un type encombré d'un fauteuil roulant. Et deuxièmement parce que sa situation me faisait un réel pincement navré au cœur.

Par conséquent, je choisis volontairement de garder un léger silence. Qu'est-ce que j'en savais ? Rien de plus qu'une petite intuition. Le but de mes paroles n'avait pas été de me montrer critique envers son comportement. Après tout, les gens faisaient bien ce qu'ils voulaient, tant que ça ne concernait pas ma propre existence, celles de mes animaux, ou la surface vierge de mon mur de jardin par exemple. Ça n'avait été qu'une simple constatation, mais force était de croire qu'il ne l'avait pas entendu de la même oreille. Peu importe, finalement ce dialogue m'apparut bien plus glissant et épineux que prévu. L'abandonner dans un mutisme de capitulation me convenait tout autant.

- Je suis vétérinaire, corrigeais-je simplement.

Un bref instant, je me pris au jeu dérangeant de m'imaginer dans la peau de l'une de ces femmes tout de blanc vêtues, et surmenées à tout bout de champ. Les infirmières menaient à bien une mission fort honorable. Mais j'aurais été malhonnête de me penser capable de supporter la charge d'un métier aussi ingrat, truffé de patients exécrables, d'heures supplémentaires gratuites et d'horaires inimaginables.

Je fus finalement sortie de mes pensées par une autre interrogation de mon peintre personnel. De quoi je parlais ? C'était une très bonne question. J'avais moi-même déjà plus ou moins oublié, trop plongée dans l'imagination d'une vie que je n'aurais jamais. Et tant mieux. Seul le nom du jeune homme était parvenu à accrocher mon esprit distrait. J'espérai un peu n'avoir manqué aucune information potentiellement importante qu'il aurait été susceptible de dévoiler. Mais tout compte fait il se débrouilla très bien pour continuer l'échange tout seul, lancé sur ses explications de tagueur dévoué au profit des rues de Manchester. J'étais toujours sceptique à propos de cette volonté de dispatcher un peu de couleurs à chaque boulevard. Pourquoi quelqu'un qui appréciait la couleur grise de sa façade devrait supporter des touches arc-en-ciel balancées au hasard, juste selon le bon plaisir d'un type comme Liam ? C'était un débat sans fin, si je me fiais au fier entêtement de l'individu.

- Non, ça ira … Laissez tomber cette idée. En revanche, j'ai peut-être un autre boulot à vous proposer.

Je fis mine d'observer avec minutie les courbes travaillées de l'aigle sur les briques, rien que pour le plaisir de le laisser un peu en attente. De faire durer le suspens, et pour piquer son attention. J'humectai mes lèvres, puis reportai enfin mon attention sur lui, avant de m'étendre un peu plus sur mon idée :

- Mon cabinet vétérinaire présente un mur aussi terne et vide que celui-ci. Et pour le coup, il aurait vraiment besoin d'un peu de couleurs. Ce travail serait payé, bien entendu, m'empressais-je d'ajouter.

J'étais bien décidée à tirer le plus d'avantages possibles de ce changement imposé de décoration extérieur. Les dessins de Liam étaient vraiment bien réussis. Quoi de mieux que des animaux aussi réalistes, peints sur la devanture de mon cabinet ? En plus d'être parfaitement en accord avec le thème de mon job, ses œuvres auraient réellement le mérite de rendre les consultations plus joyeuses et accueillantes. Il pouvait prendre ça pour un profit commercial, si ça lui chantait. Mais pour ma part, j'aimais simplement prendre soin de mon cabinet, comme ce que j'avais de plus précieux dans cette ville.

- Je, euh … quoi ? Et vous ?!

Venait-il vraiment d'aborder ma vie sentimentale ? Sur un trottoir ? Et, de surcroît, comme si de rien n'était ? Je clignai bêtement des yeux, comme pour chasser l'incompréhension qui venait de me submerger. Cette question était d'autant plus embarrassante que mes déboires amoureux étaient totalement catastrophiques. Je n'entretenais que quelques relations stables avec des hommes, et elles se comptaient sur les doigts de la main. Ollie, mon collègue. Et un garçon tout droit sortie de mon inconscient, qui me poursuivaient au fil de mes rêves, sans que je ne puisse y fournir la moindre explication plausible. Suis-je obligée de préciser que ces dites relations exclues tout ce qui rapproche d'une quelconque conception du couple ? Nous l'avions tous deviné. Mais ça n'a aucune importance. Il est hors de question que j'aborde ce point avec Liam.

- Je m'appelle Kaylee, c'est écrit … juste là.

Ce faisant, je m'avançai d'un pas pour me pencher en avant et désigner la boîte aux lettres. Une belle étiquette sous plastique y mentionnait mon identité.   

Liam ronchonne encore, et je commence à penser que c'est là l'une des facettes clés du personnage. Il semblerait que pester et se dresser devant l'autorité des autres font partie intégrante du caractère du jeune homme. Mais finalement, je m'en accommode plutôt bien. Au bout d'une demie heure, on n'y fait même plus attention. D'un coup de main, je balaye ses justifications quant à ma boîte aux lettres. Ce n'est qu'un détail après tout. Qui aurait penser à aller vérifier un nom de la sorte, de toute façon ? Hormis moi, bien entendu. Mais la réalité de mes idées étranges n'est plus à démontrer.

Chassant donc ces quelques propos comme s'ils n'avaient jamais eu lieu, je me concentre plus sérieusement sur la suite des paroles de mon interlocuteur. Je hausse les épaules, et affiche une petite moue contrariée avant de reprendre la parole.

- Je ne déteste pas ce que vous faites. En fait, c'est vous découvrir en train de peindre mon mur, sans mon accord, que je n'ai pas vraiment apprécié.

Je laisse un bref silence s'écouler, avant de me détendre à nouveau. Mes épaules se décrispent et mes lèvres reprennent un léger sourire.

- Mais pour le travail que je vous propose, il n'y aura pas ce problème, ajoutais-je d'une voix plus douce.

Loin de revenir sur le motif légitime de ma crise de nerf passée, je laisse mes explications trouver un sens dans son esprit. Dans un sens, je n'ai plus spécialement envie de revenir sur ce débat. Je sais que Liam était en tort, lorsqu'il a décidé de tirer ses bombes de peinture de son sac pour barioler toute ma façade. Pour autant, je n'estime pas que son geste soit assimilable à un crime impardonnable. Au final, ses dessins sont très réussis. Alors autant lui trouver un moyen de se faire pardonner, tout en lui restant profitable.

- Pourquoi vous refuserais-je de signer votre travail ? M'exclamais-je, presque offusquée de me voir tacitement accuser de voler les droits d'auteur d'un artiste inconnu. Ai-je vraiment une tête de méchant ? Ce serait totalement infondée. Et, euh … Je veux bien vous laissez carte blanche. Mais en échange, vous me promettez que votre dessin sera en lien avec le monde des animaux. Et je ne veux rien qui puisse faire fuir mes patients, vu ? Nous avons un marché, Liam ?

Je lui colle alors ma main ouverte sous le nez, prête à sceller ainsi notre pacte. Pour peu, j'aurais presque craché dans le creux de ma paume avant de la lui présenter. Mais bon.